|
|
Proakvarium.ru сайт про Уход за рыбками!
авто в москве
|
|
|
|
|
|
- -
Вы, ma chere {1}, мой дорогой, незабвенный друг, в своем милом
письме спрашиваете меня между прочим, почему я до сих пор не женат,
несмотря на свои 39 лет?
Моя дорогая! Я всей душой люблю семейную жизнь и не женат потому
только, что каналье судьбе не угодно было, чтобы я женился. Жениться
собирался я раз 15 и не женился потому, что все на этом свете, в
особенности же моя жизнь, подчиняется случаю, все зависит от него!
Случай - деспот. Привожу несколько случаев, благодаря которым я до сих
пор влачу свою жизнь в презренном одиночестве...
СЛУЧАЙ ПЕРВЫЙ
Было восхитительное июньское утро. Небо было чисто, как самая чистая
берлинская лазурь. Солнце играло в реке и скользило своими лучами по
росистой траве. Река и зелень, казалось, были осыпаны дорогими алмазами.
Птицы пели, как по нотам... Мы шли по аллейке, усыпанной желтым песком,
и счастливыми грудями вдыхали в себя ароматы июньского утра. Деревья
смотрели на нас так ласково, шептали нам что-то такое, должно быть,
очень хорошее, нежное... Рука Оли Груздовской (которая теперь за сыном
вашего исправника) покоилась на моей руке, и ее крошечный мизинчик
дрожал на моем большом пальце... Щечки ее горели, а глаза... О, ma chere, это были чудные глаза! Сколько прелести, правды, невинности,
веселости, детской наивности светилось в этих голубых глазах! Я
любовался ее белокурыми косами и маленькими следами, которые оставляли
на песке ее крошечные ножки...
- Жизнь свою, Ольга Максимовна, посвятил я науке, - шептал я, боясь,
чтобы ее мизинчик не сполз с моего большого пальца. - В будущем ожидает
меня профессорская кафедра... На моей совести вопросы... научные...
Жизнь трудовая, полная забот, высоких... как их... Ну, одним словом, я
буду профессором... Я честен, Ольга Максимовна... Я не богат, но... Мне
нужна подруга, которая бы своим присутствием (Оля сконфузилась и
опустила глазки; мизинчик задрожал)... которая бы своим присутствием...
Оля! взгляните на небо! Оно чисто... но и жизнь моя так же чиста,
беспредельна...
Не успел мой язык выкарабкаться из этой чуши, как Оля подняла голову,
рванула от меня свою руку и захлопала в ладоши. Навстречу нам шли гуси и
гусята. Оля подбежала к гусям и, звонко хохоча, протянула к ним свои
ручки... О, что это были за ручки, ma chere!
- Тер... тер... тер... - заговорили гуси, поднимая шеи и искоса
поглядывая на Олю.
- Гуся, гуся, гуся! - закричала Оля и протянула руку за гусенком.
Гусенок был умен не по летам. Он побежал от Олиной руки к своему
папаше, очень большому и глупому гусаку, и, по-видимому, пожаловался
ему. Гусак растопырил крылья. Шалунья Оля потянулась за другим гусенком.
В это время случилось нечто ужасное. Гусак пригнул шею к земле и, шипя,
как змея, грозно зашагал к Оле. Оля взвизгнула и побежала назад. Гусак
за ней. Оля оглянулась, взвизгнула сильней и побледнела. Ее красивое
девичье личико исказилось ужасом и отчаянием. Казалось, что за ней
гналось триста чертей.
Я поспешил к ней на помощь и ударил по голове гусака тростью.
Негодяю-гусаку удалось-таки ущипнуть ее за кончик платья. Оля с большими
глазами, с исказившимся лицом, дрожа всем телом, упала мне на грудь...
- Какая вы трусиха! - сказал я.
- Побейте гуску! - сказала она и заплакала...
Сколько не наивного, не детского, а идиотского было в этом
испугавшемся личике! Не терплю, ma chere, малодушия! Не могу
вообразить себя женатым на малодушной, трусливой женщине!
Гусак испортил все дело... Успокоивши Олю, я ушел домой, и малодушное
до идиотства личико застряло в моей голове... Оля потеряла для меня всю
прелесть. Я отказался от нее.
СЛУЧАЙ ДРУГОЙ
Вы, конечно, знаете, мой друг, что я писатель. Боги зажгли в моей
груди священный огонь, и я считаю себя не вправе не браться за перо. Я
жрец Аполлона... Все до единого биения сердца моего, все вздохи мои,
короче - всего себя я отдал на алтарь муз. Я пишу, пишу, пишу...
Отнимите у меня перо - и я помер. Вы смеетесь, не верите... Клянусь, что
так!
Но вы, конечно, знаете, ma chere, что земной шар - плохое место
для искусства. Земля велика и обильна, но писателю жить в ней негде.
Писатель - это вечный сирота, изгнанник, козел отпущения, беззащитное
дитя... Человечество разделяю я на две части: на писателей и
завистников. Первые пишут, а вторые умирают от зависти и строят разные
пакости первым.
1 2 3 4 5 6 7
- -
|
|
